Pájaros de cristal

Por las mañanas, si llueve, te digo que no podremos ir al parque, que sus bancos estarán mojados y que, por eso, habrán tenido que cerrarlo o... quitarlo. Pero tú, con tu chaqueta gris mal abotonada y una bolsa con pan del día anterior en una mano, me miras, el ceño y los labios fruncidos. Entonces te digo que vale, y del brazo nos vamos por el pasillo hasta la cocina, charlando del tiempo tan bueno que hace, y nos sentamos en la terraza acristalada entre el tendedero y una maceta, y empiezas a lanzar miguitas al suelo.
—Hoy no parecen tener hambre —observas extrañada. (Escrito para REC)