Del 65

—¿Y cómo es que nunca cambiaron el bombín? —pregunta.

Estamos solos, afuera en el jardín. Tiene los puños apretados en los bolsillos y la vista fija en una curva de la carretera. Repite la pregunta.

—No sé si lo hicieron o no —le contesto—, puedo comprobarlo, guardo todas las facturas, pero no creo que ahora sirva de... 

Me interrumpe con una carcajada o, tal vez, con un llanto.

—Cierto —dice— tú y tus putas manías: conservarlo todo, no tirar nada..., y vas y le regalas una Derbi podrida a un chaval de dieciséis años, a tu nieto, a mi hijo.

Ahora llora a carcajadas.

(Escrito para REC)