Manchas

—Como un bigote a lo antiguo, debajo de la nariz —le digo riéndome. A tía Águeda no parece importarle que la mancha de hoy tenga forma de bigote; otras veces sube de la carbonera con sombras en forma de nubes en el brazo o de mariposas en el cuello... Tampoco parece importarle que mi madre la mire furibunda y le tire un trapo de cocina a la cara.
—¡Toma, límpiate! —le dice—, y la próxima vez bajaré yo —añade. Pero tía Águeda siempre se adelanta a mi madre para bajar a abrir a Antón y a sus sacos llenos de extrañas caricias negras. (Escrito para REC)